Dans ces calmes et frais jardins
Créés par vous, pleins de vous-même
Laissez-moi planter de mes mains
Des roses la rose que j'aime,
Non pas cette reine des fleurs
Fixant des yeux la préférence,
qu'on voit, belle avec assurance,
Au grand jour livrer ses couleurs;
- Mais une rose humide et pâle,
Aux parfums même contestés,
Une triste enfant du Bengale
Qui ne plaît qu'aux yeux attristés.
Hélas! Voilà pourquoi je l'aime!
La nature, bonne aux humains,
quelquefois, par un doux emblème,
Sympathise avec nos chagrins.
Le cœur, dans une fleur légère
Croit se retrouver quelquefois ;
La mienne est faible et solitaire :
Son histoire a dicté mon choix.
Elle se plaît loin de la foule,
Elle est modeste en ses besoins ;
Et, simple, son destin s’écoule
Sans art, sans faste et sans témoins.
Sous l’ombrage où l’aurore cueille
Ses trésors purs et délicats,
Inclinée, elle se recueille,
Et puis semble rêver tout bas….
Qui sait ce qu’enferme son rêve ?
Un sentiment peut l’animer ! …
Par l’amour, vers Dieu tout s’élève :
La fleur qu’on aime… doit aimer !
Oh ! berce ton rêve en silence,
Timide rose au fond des bois !
Fuis ces jardins d’où l’opulence
Chasse la nature aux abois.
Là, vois-tu le dédain superbe,
Le faux goût, la fausse grandeur,
Te fouleraient ainsi que l’herbe,
Sans deviner ta fraîche odeur.
«Arrachez la plante insipide,
Diraient-ils ; ses jets abondants
Volent à l’arbuste splendide
L’espace et les sucs fécondants.»
Et de leurs édens, rejetée
Bientôt sur d’arides guérets,
De tous les biens déshéritée
O ma pauvre sœur, tu mourrais !…
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Donnez à ma fleur un asile,
Chère amie, et qu'auprès de vous,
Dans quelque massif bien tranquille,
Ses jours s'écoulent pleins et doux!
- Qu’elle et moi, longtemps attachées
Par le nœud d’un commun bonheur
Nous ne soyons jamais fauchées
De votre sol, de votre cœur !
- Que parfois, elle vous rappelle,
Quand de vivre, j’aurai cessé,
Qu’aimante et rêveuse comme elle,
Un jour près de vous, j’ai passé !…
Que surtout elle vous redise
Les purs instants que je vous dois !
Et s’il se peut qu’elle traduise
Mes pensers répétés cent fois,
Elle dira que, sur la terre,
Dieu n’a rien offert à nos yeux
Qui plus que vous soit bon, sincère,
Loyal quand même, et généreux !
- Elle dira que la souffrance
En vous voyant perd son fiel ;
Que vous lui rendez l’espérance,
Et par vous qu’elle croit au ciel.
- Que vous relevez dans l’orage
Un esprit souvent abattu ;
Que vous retrempez sa vertu
En l’armant d’un nouveau courage.
- Que de l’auguste Vérité,
Par vos mains jamais travestie,
Au monde de l’iniquité
Vous n’avez point fait une hostie !
Et quand le siècle erre, sans foi,
De tous ses intérêts complice,
Elle dira que la justice
Est votre unique et sainte loi !
Ah ! si de tant de nobles choses,
Douce fleur, tu fais les récits,
La plus somptueuse des roses
Près de toi n’aura qu’un vain prix.
Qu’elle s’enivre d’être belle !
Toi, dis ce qu’on a raconté,
Et tu l’emporteras sur elle
Comme le cœur sur la beauté !
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